LA PLEGARIA DE UN PAGANO

Las metamorfosis | Ovidio

2010-08-30T21:45:00.009-05:00

El año 8 d.C., justo cuando Ovidio termina sus "Metamorfosis", este se ve obligado a abandonar Roma camino del exilio. Los motivos de este exilio no están claros pero se ha visto una implicación de Ovidio en algunas intrigas relacionadas on la familia imperial y parece ser que también tiene que ver su "Art Amatoria", poema que entraba en contradicción con la moralización y con la regeneración de costumbres de la sociedad romana que buscaba la política de Augusto.

Ovidio Naso Publius (43 a.C.-17 d.C.). La mayoría de los datos que tenemos de su vida nos la proporciona él mismo en sus escritos. Nació en Sulmona el 20 de marzo del año 43 a.C. en una familia acomodada y tenía un hermano un año más grande que él. Desde muy pequeño se interesó por la poesía, contra la voluntad de su padre, que le obligó a estudiar retórica. En Roma completó su educación y viajó a Atenas, Egipto y Asia Menor.

Sus obras desde el exilio están llenas de lamentos, de peticiones a sus amigos de Roma y de súplicas a Augusto, y después a Tiberio, con la esperanza de conseguir el perdón y poder volver a Roma. No lo consiguió nunca y murió en Tomis el año 18 d.C., después de casi diez años de exilio.

Las Metamorfosis

Ovidio terminó "Las Metamorfosis" el año 8 d. C, poco antes de recibir la orden de exilio. Según el poeta, la obra todavía no estaba acabada del todo y por eso decidió quemar el manuscrito.
En un escrito posterior explica los motivos que le llevaron a hacer eso y pide a sus amigos que publiquen el poema con las copias que ellos habían conservado, pidiendo indulgencia del lector sobre una obra que no ha podido tener una revisión final por parte del autor.

Es una obra de difícil clasificación. Bajo una apariencia de obra épica, que se puede ver en el uso del hexámetro, el verso de la poesía épica, y en el tono general de la composición, Ovidio nos presenta en 15 libros más de 250 narraciones mitológicas, enlazadas entre ellas sin pausa, que se suceden en el tiempo desde el origen del mundo hasta la transformación en estrella del alma de Julio César.

La unidad de la obra viene dada por la continuidad narrativa de los episodios que se van sucediendo unos con otros. Las fuentes mitológicas de Ovidio se centran en toda la tradición literaria anterior; Homero, Hesíodo, los poetas trágicos griegos y helenísticos, Teócrito, Calímaco...

Las metamorfosis, como transformación maravillosa por intervención divina o por efecto de la magia, eran ya un tema conocido en la literatura griega. Muchos historiadores y literatos observan como el poema tiene también un fondo filosófico neopitagórico, con influencia de las ideas de Heráclito y de Empédocles.

Las metamofosis comienzan con la ordenación del Caos inicial, que da lugar a la creación del universo y del mecanismo de transformación constante y a la aparición de los Dioses y los hombres; continua con la victoria de los Dioses Olímpicos contra los Gigantes y con el diluvio universal que acaba con la vida en la tierra.

La vida se retoma después a través de Deucalión y Pirra, los únicos humanos supervivientes, y comienza la trama de metamorfosis y de historias mitológicas de dioses, divinidades menores, héroes y mortales, hasta llegar a la Guerra de Troya (libro XII). A partir de ahí, con la llegada de Eneas a Italia después de la destrucción de Troia, comienza el ciclo de mitos romanos que acaba con Julio César (libro XV).

Así, la obra se convierte en una recopilación cronológica de mitología clásica, y es la fuente de información más importante para los escritores y artistas desde el tiempo de Ovidio.

Han sido innumerables las distintas traducciones y ediciones de esta obra desde la edad media hasta nuestros días, unas ilustradas y otras con solo texto, entre las primeras he escogido para presentarles algunas de sus magnificas laminas, una del traductor Nicolas, Renouard del año 1651 con ilustraciones de J. Matheus y I. Briot cuyo título es: “Les Metamorphoses d'Ovide Traduites en Prose Francoise, et de nouveau soigneusement reveues, avec XV. Discours 1651, este libro esta bellamente ilustrado con 137 grabados en sepia.

Las metamorfosis - Ovidio

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Fuentes:

Odisea 2008 | LA METAMORFOSIS DE OVIDIO

Charles Baudelaire: del goce masoquista

2010-08-25T10:20:00.005-05:00

Parisino, hombre de otro siglo, católico, huérfano de padre a temprana edad, unido con fuerte ligazón a su madre joven, con fuerte hostilidad a su padrastro militar; “revolucionario en las revueltas republicanas del 48”, testigo de una ciudad parisina, iluminada a lámparas de gas, ciudad terrible que se le revelaba al poeta con desolados otoños y no menos aterradores crepúsculos, ciudad que ya moría y renacía otra...

LA CABELLERA

¡Oh vellón que se riza casi hasta la cadera!
¡Oh bucles! ¡Oh perfume cargado de desvelo!
¡Éxtasis! Porque puedan poblar la alcoba entera
los recuerdos dormidos en esta cabellera,
agitarla en el aire quiero como un pañuelo.

El Asia perezosa y el África abrasada,
todo un mundo olvidado, remoto, se consume
en tus profundidades, floresta perfumada.
Como hay almas que bogan sobre música alada, la mía,
¡oh amor, amor!, navega en tu perfume.

Yo me iré a donde el hombre, el árbol, el paisaje
desfallecer parecen de ardientes calenturas.
Fuertes trenzas, servidme vosotras de oleaje.
Hay en ti, mar de ébano, la promesa de un viaje
con velas, con remeros y altas arboladuras.

Un puerto rumoroso en donde yo he abrevado
largamente el sonido, el perfume, el color;
en donde los navios, sobre el moaré dorado
del agua, abren loa bra/.os hacia un cielo soñado,
puro y estremecido del eterno calor.

Con ansias de embriagarme hundiré mi cabeza
en ese negro océano que a otro mar ha encerrado;
mi espíritu sutil, por la onda acariciado,
sabrá recuperaros, ¡oh fecunda pereza!,
balanceo infinito del ocio embalsamado.

¡Oh cabellos sedosos, tinieblas extendidas,
me devolvéis el cielo que en su comba azulea!
En la noche de vuestras guedejas retorcidas
me embriago ardientemente de esencias confundidas,
el aceite de coco, el amizcle y la brea.

;Mi mano a esa melena ya por siempre le augura
la ofrenda del rubí, la perla y el zafir
para que a mi deseo nunca te muestres dura!
¿No eres tú cual oasis donde sueño y la pura
esencia del recuerdo y de lo por venir?

Charles Baudelaire

1) Presentación de Charles Baudelaire (1821/1867): parisino, hombre de otro siglo, católico, huérfano de padre a temprana edad, unido con fuerte ligazón a su madre joven, con fuerte hostilidad a su padrastro militar; “revolucionario en las revueltas republicanas del 48”, testigo de una ciudad parisina, iluminada a lámparas de gas, ciudad terrible que se le revelaba al poeta con desolados otoños y no menos aterradores crepúsculos, ciudad que ya moría y renacía otra; poeta profanador de toda concepción ilusoria del amor, blasfemador contra el matrimonio, contra la mujer—que es abominable, decía— y contra la Naturaleza que prohija el crimen; fascinado por la prostitución, por la atracción—no exenta de repulsión— que ejercieron en él los pobres, las masas—cuyo único lirismo posible es la fornicación, decía— y los destinos de las moradas de los cuerpos cuando se corrompen. Hipnotizado asimismo por la pereza, el hastío, el ideal y el spleen, como los llamó, y no pudiendo dejar de ver en su horizonte de mortal la tumba que abierta lo aguardaba, como también la angustia ante el pecado original y la lucha por fraguar una creación que se le tornaba más y más esquiva. Su obra mayor “Las flores del mal” fue considerada (cuestionablemente) por un crítico, como la contrapartida hereje de “La Divina Comedia”. Luchó contra las aficciones al haschís y al opio, al láudano y al vino, y permaneció unido de por vida a una mulata dominicana, Jeanne Duval, a quien descubrió en un teatrillo de la ciudad, y a quien profesó un amor inclaudicable hasta su muerte, a pesar del desamor de hetaira con el que Jeanne lo flagelaba.

2)Presentación de Sacher Masoch: Leopold von Sacher-Masoch nació en Lemberg, Galitzia, en 1835 y murió en Berlín en 1895. (No le agradó nunca que el renombrado psiquiatra R. Krafft-Ebing se sirviera de su nombre para designar una perversión, el masoquismo, entendido estrechamente como el placer en el dolor, así como se usara el de Sade para designar el sadismo). Deleuze ve a ambos hombres como grandes antropólogos, creadores literarios, que aportaron valiosos elementos tanto a la clínica psicoanalítica como a la literatura. Sade lo hizo desde la concepción del libertino. Se trataba para él de hacer coincidir la identidad entre la violencia abominable y la demostración. Bataille dijo con acierto de Sade: “Es un lenguaje que desmiente la relación del que habla con aquellos a quienes se dirige”. En Masoch, en cambio, todo es persuasión y demostración. El masoquista tiene necesidad de relaciones contractuales, de alianza constituida. La posesión es la locura propia del sadismo; el pacto es del masoquismo. El masoquista tiene que formar a la mujer déspota. Es esencialmente educador. Y corre los riesgos del fracaso propio de la empresa pedagógica. Afirmar, con excesiva rapidez, la unidad sadomasoquista, dice Deleuze, amenaza ser un síndrome grosero incompatible con las exigencias de una verdadera sintomatología.
Deleuze describe y ahonda el malentendido: “Del cuerpo a la obra de arte, de la obra de arte a las Ideas, hay toda una ascensión que debe cumplirse a latigazos. Un espíritu dialéctico anima a Masoch (...) En otro sentido, el héroe masoquista parece educado y formado por la mujer autoritaria, pero en lo más profundo es él que la forma y la disfraza, y le sopla las duras palabras que ella le dirige”.

El cuerpo del discurso que se deshace

Tanto en el discurso analítico, como en el discurso de Foucault, tenemos zonas
de disolución, que hacen necesaria una reformulación y apertura de la teoría, para no
quedar apresados en un inmovilismo que la reduciría a manual o a clisé.
Sería como un “poder pensar contra sí mismo”, o llegado el momento pensar contra la misma teoría.

Foucault y Lacan se aproximan en su concepción del goce

La “intensificación” del placer, sobre la que insistió Foucault, se puede acercar bastante a la noción de “objeto a”, introducida por Lacan en el seminario de “La angustia” (1963).

Lacan amplía su teoría acerca del goce. Le es preciso liberarse de la atadura hegeliana patente en la fábula del Amo y el Esclavo, la que supone un goce del Amo, que se puede trasladar al goce del Esclavo. Eso nos lleva a una relación de un sujeto a otro sujeto, concepción que desde la fenomenología se conoce como alteridad, y dentro del psicoanálisis, como teoría de la relación de objeto.

El Otro, tanto podía ser Dios, los padres, la pareja amorosa y la relación sexual: esto es el cuerpo del Otro sexo, como también se podía considerar al Otro como el lugar donde se atesoran los significantes, o como el lugar del psicoanalista.

De los jirones que se puedan extraer a este Otro, surge el “objeto a”, al que Lacan le añade el “plus de goce”, referencia tomada de la economía política, introducida por Marx en su discurso acerca de la plusvalía.

Se desgarra así la noción de Uno como Todo, coincidiendo Lacan con Baudelaire cuando este escribía acerca de la estupidez de los redondeles y de la falsedad de la noción de absoluto.
Desde la mitología, tenemos que Eros, dios del Amor, a estar a lo que le dijo Diótima, en el Banquete de Platón, a Sócrates, tiene ancestros pobres, pero no obstante eso tiene múltiples recursos para inventar y reinventarse.

Alternancias entre Foucault y Lacan. Foucault sostiene que una cosa es vigilar (veiller) y otra, surveiller, que se traduce por “castigar”. Foucault se encontraba así, también él, con “una suerte de plus del lado del castigo”.

¿Deseo de un sujeto hacia otro? La relación de objeto puesta en cuestión

Al posicionarnos desde el sujeto del inconsciente, lo que se va a gozar puede ser “un pedazo de cuerpo, un residuo corpóreo, un paquete de goce que vuelve deseante al sujeto por eso que habrá perdido”. (Allouch).

El goce es teorizado por Lacan en la abertura incolmable del cuerpo y en el punto de división entre el narcisismo y la relación de objeto. En ese lugar pone Lacan la semilla del objeto “a”.

A punto de partida del Proyecto de psicología freudiano de 1895, tenemos el objeto materno, la necesidad del infans y una primera experiencia de satisfacción. El objeto primero será el perdido, por interdicto, y, por ende, incestuoso. Las sucesivas experiencias acarrearán una pérdida del goce inicial, las siguientes ya no serán lo mismo y así en más.

Baudelaire y Freud tuvieron en común una madre que los amparó, cobijó, sobreprotegió, en una relación tan libre de ambivalencias como Freud y Baudelaire lo expusieron con claridad e insistencia (“Pequeños poemas en prosa”, el primero; Psicología de las masas y análisis del yo y “La feminidad”, el segundo).

Los puntos de partida freudianos son: el placer como paradigma de alivio de tensiones; esto se inclina del lado de la vida; pero después de 1920, Freud escribe “Más allá del principio de placer”.

Freud dará testimonio de los dolores de cabeza que tuvo ante la repetición incoercible de síntomas y/o inhibiciones, sobre una plataforma de fantasmas, junto a repeticiones y reacciones terapéuticas negativas.

En ese terreno Lacan teorizará sobre el goce

En el objeto “a” los objetos corporales se harán imprescindibles. Mirada, pecho, voz, excremento, flujo de orina, “cerco de dientes”, cabellera, y muchos más. Pero también le será imprescindible a Lacan la noción de fantasma y del “rasgo unario”, forzamiento del rasgo único freudiano. Con esta operación, el goce queda enlazado, también, al registro simbólico, lo que va a desembocar en que el goce no sea parejamente masoquista.

Los diferentes rasgos unarios que se devanan de las redes de los objetos a ponen en evidencia fantasmas y emergentes pulsionales y sublimatorios.

La simiente del goce instaurada

Hay una operación inicial que Lacan denomina flagelación, sanción, mancilla: “una pequeña mancha”.
La ley implica transgresión que hace posible por lo menos el goce.

El goce tiene características de exclusión y de dominio.
La repetición del goce va contra la vida; implica la repetición con la consiguiente merma erótica.
El goce se constituye claramente en obstáculo al deseo.
Las variantes de mudanzas y de cura, de levantamiento de síntomas y de inhibiciones, perpetúan un ex istir que determina un amor hacia la muerte, una acelerada marcha hacia la muerte, lo que confirma la filiación masoquista del goce.

Y doblemente destructiva es esta actividad, porque el movimiento de las imágenes debe ser también portador de “la necesidad de liberarse de la carencia irritante en el deseo”. (Bersani).
Esta segunda corriente masoquista duplica el masoquismo del yo, sostiene Bersani, porque se sitúa en el nivel de la “satisfacción” pulsional.

La inconducencia circular de la pulsión desembocará en la imposibilidad de cambios. La repetición se apodera de la escena más y más. La prisión en el síntoma se puede perpetuar.

Baudelaire y “La cabellera”

Los diferentes objetos “a” y los correspondientes rasgos unarios que hacen signo en Jeanne, o en los fragmentos de esta mujer, nos dibujan la configuración misteriosa de una suerte de irrepresentabilidad del objeto “a”. Bersani demostró de modo ejemplar, según Allouch, que la sexualidad es inseparable del fantasma, correlato imprescindible del goce, como también del deseo.
La mano de Baudelaire, su rostro, se hunden en esa cabellera perfumada, y allí encuentra una “espesa melena”, una “selva perfumada”, un “mar de ébano”, un “océano negro”, una “morada de densas tinieblas”.

Allouch sostiene que Lacan ve en el fantasma “una soldadura”, “un precipitado”, “un gel”, algo no verdaderamente subjetivado, que no es el lugar de la satisfacción sexual, y que no hay en el fantasma tampoco un sujeto de todos los significantes.

En Lacan el objeto “a” se desliza por debajo de la cadena de sustituciones significantes, de ahí que no sea apresado por ningún espejo, de ahí su no representabilidad. Paul-Laurent Assoun lo denominará un “ausente imprescindible”.

En los umbrales de la sublimación

Hay, empero, un aspecto insoslayable muy importante en el goce. Se trata de un suplemento, una bonificación, que puede proveer mudanzas, cambios, variantes de cura, saltos del goce al deseo y al amor. Foucault espera del erotismo la emergencia de una nueva cultura. El “plus de goce” lacaniano incluye por el “rasgo unario”, el saber, que puede revelar la verdad, y el goce así planteado conlleva puentes linderos al deseo y al amor.

Y así, ¿quién puede sostener que en el análisis no hay goce?, ¿Quién puede sostener que en el análisis no hay deseo?, ¿Quién puede sostener que en el análisis no hay amor?
Coda. No quisiera que ustedes se fueran de acá con la idea de ¡cuán masoquista era ese hombre, Charles Baudelaire!
Quise en cambio dar trazos rápidos e incompletos acerca de las características masoquistas del goce, cifrado en el objeto “a”, tomando como pretexto algunos elementos de la poesía y la vida de un poeta mayor, como muestras del orden simbólico en que todos, en grado mayor o menor, estamos inscritos; y mostrar asimismo, en grado mayor o menor, la afectación estructural que nos habita, debida al inasible “objeto a”.

Por:

Juan Carlos Capo

BIBLIOGRAFÍA:

Allouch, J. El sexo del amo-(El erotismo desde Lacan). 2001. Ediciones Literales. Córdoba. Argentina.
Assount Laurent, P. Lacan. 2003. Amorrortu editores. 2004. Buenos Aires.
Baudelaire, Ch. Diarios íntimos. 1997. Ediciones Coyoacán. México. D.F.
Les fleurs du mal. Petites poèmes en prose. Edition Monvallon, 1988. Roumanie.
Deleuze, G. Presentación de Sacher-Masoch. (Lo frío y lo cruel). 2001. Amorrortu editores. Buenos Aires.
Foucault, M. Obras esenciales. (Dits et Écrits, 1994). I) Entre filosofía y literatura. II) Estrategia de poder. III) Estética, ética y hermenéutica. Paidós. España, 1999.
Freud, S. Proyecto de psicología . (1895. 1950). Vol I) 1982. Amorrortu editores, Buenos Aires.
Tres ensayos de teoría sexual (1905). Vol VII) 1978. Amorrortu
editores, Buenos Aires.
Más allá del principio de placer (1920). Vol XVIII).1979.
Amorrortu editores, Buenos Aires.
Psicología de las masas y análisis del yo (1921). Vol.
XVIII.1979. Amorrortu editores,Buenos Aires.
Gay, P. Freud, una biografía de nuestro tiempo. 1988. Paidós. España.
Lacan, J. El Seminario 17. El reverso del psicoanálisis.(1969-1970). Paidós. 1992. Buenos Aires.
El Seminario 20. Aun. (1972-1973). Paidós. España. 1981.
Le Brun J. El amor puro de Platón a Lacan. 2002. Ediciones Literales. 2004.
Porché, F. La vida dolorosa de Charles Baudelaire. (1926). Taurus.1997. Buenos Aires.

Casos y Letras (Charles Pierre Baudelaire)

2010-07-19T18:17:00.004-05:00

El escritor y poeta Charles Baudelaire nace en París el 9 de abril de 1821, su primera publicación data de 1845, se trataba de “Salón”, un libro de crítica de arte. Poco después comienza a conocer la obra de Edgar Allan Poe, y su admiración lo lleva a traducir sus obras al francés por más de diecisiete años.

Su obra más difundida (y también presa de la censura napoleónica) fue “Las Flores del mal” de 1857, se trata de una recopilación de poesías. Será necesario recordar aquí el contexto en el que se desarrolló su obra: en el siglo XIX, la consolidación no sólo de la burguesía, y sobre todo de su ideología como pensamiento dominante, convirtió al valor del trabajo útil en el motivo conductor de la vida social. En contraposición, Baudelaire crea la figura del dandy, donde reivindica la ociosidad, convirtiéndose en un héroe de aquello que no tiene finalidad en la ciudad, se crea a sí mismo como un artista improductivo, en al época en que el escritor se convierte en un asalariado más.

Algunos de los lineamientos generales en su obra son: la conciencia de discontinuidad del tiempo, el sentimiento de novedad y el vértigo que genera lo pasajero. La ironía es otro de sus fuertes, donde logra entrelazar lo real y lo imaginario. El poeta ya no se limita a ser un receptáculo “objetivo” de la realidad, sino que realizará un desciframiento, revelando no solo lo observado sino también el sentido de la observación. Es en ese mismo movimiento en el que encuentra su identidad, inventándose a sí mismo como sujeto creador.

El presente se vuelve un tiempo detenido, ya no hay nostalgia por un pasado perdido. El tiempo de Baudelaire, es un tiempo transitoriamente permanente. La ciudad se vuelve el escenario total de su obra, convirtiéndose en un objeto artístico en permanente cambio, en un tiempo sin duración. Es allí donde aparece la figura del flaneur, como el paseante entre la multitud citadina. El mismo se definía como “un pintor de la vida cotidiana”.

Dentro de esa cotidianeidad, Baudelaire, se centra en la melancolía, en los suburbios, en personajes más o menos marginados. Las miserias humanas, depravaciones, la muerte y la locura son temas recurrentes. Dentro de estos temas, la bebida también cobra protagonismo, dedicándole un capítulo de “Las Flores del Mal”, al vino. En él se incluyen poesías como “El alma del vino”, “El vino de los traperos”, “El vino del asesino” y “El vino de los amantes”.

El grupo italiano Chantango, se ha sumado a esta temática:

Chantango basa su obra en la comunión entre el tango y la poesía. Su primer disco: “L´Anima del vino” (1999), tiene como centro y protagonista a dicha bebida. El nombre del mismo se debe a la poesía homónima de Charles Baudelaire, a la que musicalizan.

Su espectáculo realza aquellas particularidades que el vino puede generar y declaran que “el vino como la música y la poesía, cuando son buenos, tonifican, llenan de alegría y ayudan a estar bien con uno mismo”. Encuentran allí la excusa perfecta para la celebración, y buscan una secreta afinidad entre el vino y la música, que según ellos comprende la entera esfera sensorial, uniendo el tacto, el gusto, el perfume, el color y el sonido en una nueva comunión, que podrá generar emociones nuevas o evocar recuerdos de momentos especiales. Para Chantango “en el vino se sienten latir las venas de la tierra, en la poesía las venas de la vida… La música y la poesía son como el vino que entra en el cuerpo, lo acaricia con sabiduría y lo besa”.

Por M. Emilia Sganga

Poesía:

Una noche, el alma del vino cantó en las botellas:
"¡Hombre, hacia ti elevo, ¡oh! querido desheredado,
Bajo mi prisión de vidrio y mis lacres bermejos,
Una canción colmada de luz y de fraternidad!

Sobre la colina en llamas, yo sé cuánto se requiere
De pena, de sudor y de sol abrasador
Para engendrar mi vida y para infundirme el alma;
Mas, no seré ni ingrato ni dañino,

Pues que experimento un regocijo inmenso cuando caigo
En el gaznate de un hombre consumido por su labor,
Y su cálido pecho es una dulce tumba
En la cual me siento mucho mejor que en mis frías bodegas.

¿Oyes resonar las canciones dominicales
Y la esperanza que gorjea en mi pecho palpitante?
Los codos sobre la mesa y arremangado,
Tú me glorificarás y te sentirás contento;

Yo iluminaré los ojos de tu mujer arrebatada;
A tu hijo le volveré su fuerza y sus colores
Y seré para ese frágil atleta de la vida
El ungüento que fortalece los músculos de los luchadores.

En ti yo caeré, vegetal ambrosia,
Grano precioso arrojado por el eterno Sembrador,
Para que de nuestro amor nazca la poesía
Que brotará hacia Dios cual una rara flor!"

(1844) Charles Baudelaire

Video:

Vía:

Sonidos clandestinos | Casos y Letras (Baudelaire)

Aprende a mentir

2010-07-10T04:24:00.006-05:00

Descubrí que esto es mentira
Ella está embarazada
De mí y de todos los demás
Pero hay una ley para nacer
Y quiero violarla

Cuando veas luces de colores
Y duendes en las paredes
No se lo digas a nadie
Te encerrarán en una cárcel
Para dementes como yo

Cuando alucines y escuches voces
No converses con ellas
Deja que griten y rían
Deja que conversen entre si

Cuando veas demonios
Y muertos a tu alrededor
No los mires fijamente
Solo deja que estén

Cuando te toquen los espíritus
Finge que no lo hacen
Finge que no los sientes
Nunca llegues a tocarlos

Aprende a fingir
Aprende a mentir
Haz como yo
Que finjo estar cuerdo
Estando cada día más loco

Incapaz de descubrirme
Los test y los análisis
Gozo con mi locura
Imposible demostrarla
Incapaces para comprobarla

Es mi libertad
Quizá solo mi consuelo
La disfruto, la siento
La vivo, la respiro

Siento lástima por ti
Yo jamás seré tuyo
Me lo podrás quitar todo
Menos mi cordura

Víctor Antonio Vizcaíno Luzuriaga

Desprecio

2010-06-29T12:55:00.005-05:00

Hoy escucho voces
Que gritan sin parar:
"¡ESQUIZOFRENIA!, ¡ESQUIZOFRENIA!"
Todas gritan sin cesar

Veo demonios en mi cuarto
Sombras se desvanecen
Un ángel negro llorando
Una niña me dice: “MUERE”

¿Y que si estoy loco?
Feliz vivo mi locura
Despreciaste tú mi vida
Yo desprecio mi cordura

Víctor Antonio Vizcaíno Luzuriaga

Aniversario de mi sufrimiento

2010-06-28T10:05:00.003-05:00

Con las manos temblorosas
y con la frente en marcado reflejo de tristeza,
sin melodía está mi entonación mal hecha
marcada a torrentes por las flechas del pasado
de un recuerdo de felices horas,
que hacen que impaciente me arrodille y clame a la luz tu regreso.

En la penumbra ansío hurgar
tu cuerpo de terciopelo nuevamente
atraído animosamente a la sustancia sublime de su ser,
pero confinado por la huraña soledad estoy
y despliego mi pluma aterrada en martirios
que hieren, reclaman suplicantes por ti se hayan
por sus dulce manos que tanto me cobijaron en el desánimo.

Bebo sin piedad un colosal trago, ante la inquietud ausente
que me embarga de penas indecibles,
y vierten en mi memoria locura de sollozos y quejas;
su voz ya no me pertenece nunca más y ya no me dice nada,
y así celebro sin piedad en el aniversario de mi sufrimiento.

.2.

Después de un largo tiempo he vuelto a verla
y escruté su hermosura que crece con cada luna llena,
e inspiró en mi el furor trastornando a mi joven corazón;
pero simplemente palpé su indiferencia
y marchitándome por dentro dormí en asombroso, necio y suspirante
¡ Dolores, Dolores !

Caigo desfalleciente ante la adversidad de mi momento,
ante su imagen inextinguible e idolatrada,
y el cuaderno que sostiene esta historia flameante en infelicidad,
es el fiel testigo de las amarguras que surgen en impaciencia poderosa
por sus dulces besos juguetones.
La última peticion de este culpable que es llevado a su propia tumba:
El último beso de mi amada¨.

Por:

Roberto Federico Novoa Olvera

Lamento Existencial

El Demonio miró extasiado

2010-06-28T09:19:00.000-05:00

Y murió mientras dormía
Así se fue la vida mía
En un llanto, en un suspiro
Fue un abrazo, un encanto

Libre yo de ti, libre tu de mi
Amor que solo la muerte separa
Abandona para siempre tu condena
El cadáver amante al lado tuyo

En este lecho de pecado
Fornicarias pasiones incendiaron
Tu cuerpo y el mío desnudos
En decadente desenfreno

El Demonio miró extasiado
Sentado en aquella esquina
Mientras los perros aullaban
Mientras mi cuerpo moría

Voces infernales arrullaron tus penas
Canciones de muerte y silencio eterno
Ángeles negros entonaron instrumentos
Cantaron y bailaron el bello momento

Tus ojos se iluminaron
Y tus dientes destellaron
Luces y colores vivos
Celebrando, disfrutando...

Serás para mi
Y serás para siempre
Lo que no debió ser
Lo que jamás sucedió
Lo que ya olvidé

Víctor Vizcaíno Luzuriaga

Los legados de la tragedia

2010-06-16T11:50:00.007-05:00

Lejos han quedado ya los días maravillosos.
Un drama más que evidente se ha desencadeno
en asfixiante palpitación de inquietud que embarga
a esta desconcertarte historia de engañosos dias.
Fluye en mi alma, en oleadas de sometimiento y tristeza
el malicioso estrago de un infinito odio hacia mi mismo;
en donde el bien es vencido por un firme e inflexible mal,
quedando como resultado el ser el alimento
de las profundidades de la locura.

Mi corazón joven y perturbado
se estremece sin cesar día y noche y se pregunta
Será posible de que mi ser no conciba màs el sufrimiento?
Cuando siendo un fugaz temerario
y burlándome despreciativamente de la vida
el dolor, la depresión y el delirio
me persiguen dejando contusiones indefinibles
que animan a mi cuerpo a buscar su estocada final.

La vida es un corto paseo de decepciones y martirios,
subyugada mi existencia por la música triste
que me toca el descortés invitado, y deposita sin vacilar
y sin misericordia el cruel trastorno
en donde mi enfermedad se hace poesía tenebrosa.

Sigo impaciente recorriendo amargos momentos
mientras los llagas encendidas del remordimiento
me ofuscan en infinita equivocación
cuando analizando exhaustivamente mi terrible condena
sé que será más profunda la crueldad del mundo
sin compasión y que volverá el dilema de mi existencia tan sombría.

Por:

Roberto Federico Novoa Olvera

Sentimiento de tragedia

Patético final

2010-05-27T08:14:00.002-05:00

Me vendieron la muerte
Y la estoy fumando
La venden en papeles ajados
De cuaderno, como un juego
De alegres niños malcriados

Envoltura de colores
Antiguos recubrimientos
De pecados infantiles
Antiguos sometimientos
A leyes imposibles

Me vendieron la muerte
Y la estoy gozando
Recordando amores perdidos
Tiempos idos, verdades ajenas
Corazones escondidos

Brotan almas de mi boca
Se desvanecen, desaparecen
En el silencio, en soledad
Gritan por mi ida
Festejan mi despedida

Bailan, ríen y cantan
Desnudas enloquecen
Son fantasmas en mi pasado
Que destino tan oscuro
Maldiciones en mi futuro

Son sonrisas depravadas
Son verdades anudadas
Desenredarlas quiero
Descubrir espero
Un inicio y un final

Me vendieron la muerte
Aquí la tengo al lado mío
No piensa, no razona
Solo se deja tocar
Nunca se deja amar

Se embaraza con nuevas mentes
Que lloran por su ausencia
Ruegan por clemencia
Los desprecia y abandona
Solo regala indiferencia

Y mientras muero pienso
Qué triste este momento
Doloroso sufrimiento
Que patético desenlace
Que me espera al final

Víctor Antonio Vizcaíno Luzuriaga

Ilusiones nada más

2010-05-16T18:44:00.003-05:00

Salió caminando bajo el cielo triste y gris que lo cubría,
desposeído de toda esperanza en la oscuridad de la noche
y con los ojos que ardían en furor
abrió el cauce de recuerdos inextinguibles.
Nada lo detuvo ya.
Anonadado de tanta tragedia
miró vencido dentro suyo
y encontró su imagen que renacía falsamente en él,
y se ofuscó en nostalgia terrible al no encontrarla.
Nada lo detuvo ya.
Nunca más volvió a ser el mismo
y apesadumbrado por su largo sufrimiento,
se desestructuró al componer sinfonías de dolor
a el perfume de su sonrisa que llena sus ojos de media noche.
Nada lo detuvo ya.
Pensó que ella volvería a darle felicidad a sus días,
y el fantasma de la soledad deja sus versos sedientos;
cruza la puerta equivocada del nunca más
para presentarle una nueva amiga llamada: melancolía.
Nada lo detuvo ya.
Quizo buscarla para pedirle que lo amara nuevamente,
pero lo único que gravitaba en su alba
era la sombra lejana que se distanciaba cada día más de él
turbando en desorden a su razón.
Nada lo detuvo ya.
No importándole en donde esté realmente,
le deseó las buenas nuevas a su vida
llena de gozo, en una tierra que crece cada día,
aunque en el dormita la ilusión de que ella volverá
en una historia que nunca ha terminado todavía para él.

Por:

Roberto Federico Novoa Olvera

Lamento Existencial

Como si fueras mía

2010-05-12T21:02:00.024-05:00

Desea la muerte amada mía
Como en aquella tarde
Como si fueras mía

Desea la muerte amada mía
Como desea un niño
El amor y el cariño

Desea su arrojo y entrega
Como los labios rojos
Como las nubes negras

Desea su embrujo y bendiciones
Como desea la luna rendiciones
Desea tu muerte día tras día

Pide a Dios que llegue pronto
Llena de vicios y locura
Y mientras llega, te colme
Con tristeza y amargura

Espera y llegará
A nadie niega su bondad
Descansarás y llorarás
En el abrigo de sus encantos

Porque es eterna y compasiva
Más vieja que la vida
Más dulce que la sal,
Que bebo de tu cuerpo,
Tu sudor, tus lágrimas

Llegará y te consolará
De tus pasiones, querida mía
Desea la muerte alma querida
Como en aquella tarde
Como si fueras mía

Y mientras esperas, reza un rosario
Que llegue pronto, pide al santuario
Que no demore, ruega con ansias

"Llega a mi... muerte apacible
Consólame en esta aflicción
Libérame con tu devoción
Confórtame en mi desdicha"

Y luego castígame con tus encantos
Tus salados besos y tus abrazos
Mientras bailamos con desenfreno
Para siempre en este infierno

Ven y ámame sin temor
Sin miedos, sin cobardías
Lo nuestro no tiene perdón
La vida es muerte alma querida

Y cuando cansada estés de mí
Déjame sin compasión
Destroza mi corazón
Olvídame sin razón
Despréciame sin piedad

[...]

Vete vida ya de mí
Aléjate de este ser
Solo pesares te regalará
Solo tristezas te brindará
Mil decepciones te traerá

[...]

Solo a la muerte llamará
Y solo a la muerte amará...

Víctor Antonio Vizcaíno Luzuriaga

Vida mía

2010-04-28T22:20:00.010-05:00

Es mi destino vida mía
Ahogarme en la locura
Navegar sin cordura
En el mar de la desolación

Nadar en aguas tenebrosas
Oscuras, silenciosas
Decadentes, sombrías
Vida mía... soy feliz

Porque mi vida si es vida
Porque esta vida si es plena
De errores y tonterías
De fracasos y fantasías

Tal fue mi desesperación
Por gozarte noche y día
Por vivirte día tras día
Que agoté tu respiración

Vivo, cada vez que muero con la tarde
En el atardecer de tus entrañas
De tus dolores por mí
Acaríciame... hazme sentir

Porque la vida es dulce
Mientras más amarga y cruel
A la distancia oigo la música
Que tocará nuestro final

Ve y sufre valientemente
Camina de frente al amor
Que el dolor que llega
Es más amargo que la hiel

Báñate con su sudor
Con las lágrimas de sus ojos
Y el sabor de su cuerpo
El manjar de su pasión

En el agua de la tristeza
Ella me bañó y purificó
De plenos besos me llenó
Y a mi suerte me abandonó

Disfruta mientras puedas
De la soledad y la angustia
Porque llegarán a consolarte
A ayudarte y a llorar por ti

Absorto en tu regazo
Miré el sol y su ocaso
La muerte me encontré
De cadáveres me llené

Vi al mundo desfallecer
Agonizante lloró en mi pecho
Suplicante mil perdones pidió
Soberbio mil veces callé

Y el mundo se despidió
Con la mano extendida
Mientras en mi pecho latía
El descanso que llegará

Y en mi locura encontré
A ti... vida querida
En mis sueños te deseé
Y en la luz te asesiné.

Víctor Antonio Vizcaíno Luzuriaga

Canto de agonía

2010-04-27T11:46:00.006-05:00

Esclavizado por un inmenso temor en agonía desnuda,
balanceándome bajo los brazos de una triste realidad
y envenenado por los suspiros de la angustia,
redacto fragmentos de la historia de mi vida
que se estremece con cada palabra ejecutada
ante un horrible tormento de ser un ente
condenado a la insatisfacción precoz
de un mundo dificil y muchas veces detestable.

Camino ante la infinitud de mi depresiva realidad;
motivo a la pena caprichosa a que llene mis ojos de llanto
ante el espectáculo cruel e inseparable que gobierna mis días,
y en conjeturas enajenadas me lleno de un sentimiento de tragedia
que enferma mi alma turbada de negras emociones.

Estoy grave y padezco sueños en derroches dolientes.
Tropiezo siempre vacilante sobre el lúgubre camino
de mi aflicción que reina de sobra en infructuoso aturdimiento
y se desliza con suave sonrisa abrumadora
sobre las comisuras de mi mente afectada.

Escucho al final de esta noche perdida
las campanas silenciosas que me embarcan
a un rumbo incierto y despreciable,
que se agitan en mis flancos, apresándome en desespero
y mostrándome así un único panorama.
¡ Oh mil veces tristeza !

Por:

Roberto Federico Novoa Olvera

Lamento Existencial

La Quiteña culiada | Cuentos de ultratumba Guayacos I

2010-04-24T18:40:00.038-05:00

Este es el primero de una serie de cuentos terroríficos de ultratumba que estoy preparando, por lo general nacen de experiencias mías o de gente conocida que tuvieron la amargura y la desgracia de enfrentarse al lado oscuro de la humanidad, ese lado misterioso e incognoscible que es la mentalidad serrana:

"A los Quiteños les han hecho creer que por ser la capital son nuestros dueños y lo merecen todo mientras viven en su reino, un paraiso burocrático centralista, una monarquía perfecta...".

Tres y media de la mañana en Guayaquil, me alistaba presuroso para asistir a un ritual mágico en la víspera a la aurora del 9 de Octubre, nos habían citado para recordar el momento glorioso de nuestra libertad, la Nueva Junta Cívica organizaba un acto donde se repetiría a modo de liturgia gnóstica varios puntos de la constitución Olmedina de 1820, me acompañé con un cigarrillo, hacía frío y habían no mas de 30 personas.

El ritual comenzó... son las cuatro de la mañana, la noche, la estatua de Olmedo, los Masones, los Hidalgos, una vez mas Guayaquil volvió a conspirar, la Fragua de Vulcano volvió a encenderse, cada uno cual artesano comenzó a martillar, varios trabajos, una clara idea y una nueva oración...

El gran maestro de bronce
Presencia la ceremonia
Son siete iluminados
Son cuatro los iniciados
Inmortales, dormidos
Congelados, esperando
Conspirando, soñando
En su pasado eterno
Glorioso y olvidado
Traiciónes y engaños
El futuro os deparó

Al terminar, luego de las fotos y los abrazos, cada cual tomó para su hogar, Mario, Alvaro y yo salimos con hambre, desesperados inventábamos formas y afinábamos estrategias para asaltar inmisericordes una picantería y desayunar un necesario encebollado de pescado, en el último de los casos nos conformábamos con un bolón de verde, quizá unas humitas y por su puesto un buen café bien cargado.

Seis de la mañana deambulábamos por el Malecón León Febres Cordero buscando a Miguelito (un quisco de mariscos), diez minutos mas tarde aparecimos dando un salto cuántico en Urdesa esperando ingenuamente que "La palma" esté abierta, nos moríamos del hambre, una tienda en el camino casi hace que me baje de la caminoneta para comprarme unos nachos o unas rosquitas de yuca, pero me aguanté como los machos.

Nada, no había solución, la única esperanza era encontrar una gasolinera y algún Kentucky o Burger abierto las 24 horas, a la distancia divisamos una cafetería, al fin... un Sweet and Coffee abierto ¡por la puta!.

Ya sentados en la mesa a alguien se le ocurrió que quizá nadie vendría a recibirnos la orden y que por fuerza tendríamos que pedirla en el mostrador, nos miramos las caras y fuimos rápidamente al acecho... para variar todo estaba caro, un triste sánduche de tres capas de pan cortados en triángulo de jamón, queso y mayonesa costaba casi tres dólares, no me tocó otra que pedirlo junto a un mocachino.

Mientras desayunábamos aliviados, conversámos sobre la liturgía mágica y ensalzamos la labor de Olmedo retomando los pormenores históricos de nuestra libertad, el desayuno se convirtió en una clase de historia Guayaquileña, con fechas, datos y anécdotas familiares contadas de generación en generación, mientras todo ocurría yo ya componía un poema:

Las ideas se funden
Cíclopes y gigantes
Martillan pensamientos
Volcanal, Volcanal
Martillad nuevamente
Libertad, libertad
Iluminad eternamente

Luego pasamos al fútbol y conversamos sobre el nuevo nombre de EMELEC una vez que Guayaquil se separe del Ecuador, por lógica pasaria a llamarse "EMELEG" (Empresa eléctrica de Guayaquil), además tratamos sobre la basura Barcelonista y la sentencia apocalíptica de Lucho Noboa: "El Pichincha se llevará al Barcelona", no creo que los Guayaquileños dejen que el criminal de Fidel Egas (el verdadero dueño del país) haga de las suyas nuevamente como hace diez años -dijo Mario-, pero el futuro es cruel con ciertos "idiotas" y así sucedió...

¿El fin justifica los medios?, ¡que mejor para nosotros!, les regalamos el cásico a los serranos de mierda, ya es hora que surja un nuevo equipo Guayaquileño y un nuevo clásico del astillero, quizá con el Patria, Rocafuerte, Audaz Octubrino o Nueve de Octubre, bien podría ser alguno de estos equipos que hoy bucean en la piscina de los muertos de la segunda división.

De la historia y el fútbol pasamos a conversar de las mujeres Guayaquileñas, todo ocurrió cuando una señorita muy Guayaca entró sonriente con una licra blanca demasiado ajustada y vestida con ropas deportivas, por un momento dejamos de comer y nuestras miradas se concentraron en aquel exquisito culo que alegre brincaba de un lado a otro.

Esto no hay en Quito - dijo Alvaro- yo no cambio Guayaquil por nada de este mundo - dijo Mario- que riiico culo mamita -dije yo-, y por supuesto como siempre cuando hablé la cagué, porque la pelada como que me escuchó y nos prendió las intensas, igual la seguimos mirando sin inmutarnos hasta que se fue no sin antes lanzarnos unos gestos tipo: "muéranse degenerados hijos de putas".

Ahi fue cuando Alvaro (una eminencia en la pintura), nos contó una experiencia suya de hace varios años atrás cuando viajó a Quito a una exposición de arte plástico en donde conoció a una Quiteña.

Mentira o verdad, según el, las mujeres siempre le han dicho que es guapo (como hombre no lo distingo, aunque el ser blanco, colorado y alto le da supongo algunos puntos ante las féminas), todo Guayaquileño siempre se jacta y tira la de pintero así que no me sorprendió su alta autoestima ya que la mía anda por ahí también, gracias a todo esto una serrana Quiteña de largos cabellos negros y ojos verdes se enamoró perdidamente de el, quizá por ser artista, exitoso, los buenos apellidos que tiene, provenir de una de las familias mas antiguas de Guayaquil y estar podrido en plata, le hayan completado el panorama amoroso a la longuita.

Ella como anfitriona lo llevó a los mejores locales de comida en Quito, a las mejores discotecas, los mejores almacenes y cosas así, pero aunque la acompañaba a todos lados y le aceptaba las invitaciones (solo por no perder los contactos profesionales ya que ella era la hija del tipo que iba a vender sus obras en Quito), había algo que a el si le disgustaba enormemente, no fue para nada que ella haya insistido en pagarlo todo, en absoluto... (imagínense), el problema es que el dinero que ella gastaba era del Gobierno.

Para empezar ella no se movía sino era con chofer, su Mercedes Benz tenía placa diplomática y siempre la acompañaban dos escoltas motorizadas adonde sea que iba, trabajaba en el ministerio de no se donde, su padre tenía varios cargos diplomáticos y para empeorar la situación se jactaba y contaba orgullosa, como queriendo impresionar a mi pana, que su tío, su sobrino y media familia suya eran embajadores, cónsules y agregados diplomáticos en casi toda Europa.

Lo mas cumbre de mi pana fue cuando nos dijo: "y ella lo decía tan fresca y sin gota de verguenza", fue un cague de risa, ¡me siento orgulloso de tener panas así!, yo solo pude pegarle una gran mordida a mi sánduche de jamón y queso para disimular ante los comensales presentes mi enorme júbilo y no soltar así la tremenda carcajada que guardaba mi garganta, je, je, je.

Según su relato ella no era una mala chica, incluso era muy sencilla en su forma de ser, lo único malo es que estaba acostumbrada a un muy elevado y malhabido estilo de vida y de eso ella no tenía la culpa, el padre si era especial, era de esos longos amargados que se la pasan refunfuñando y maldiciendo todo el tiempo, con los hombros en las orejas, piel tostada, narizón, jorobado y una expresión en el rostro de que todo le daba asco.

El serrano tenía muy buen gusto para la pintura, aunque se vestía con shorts de tela y zapatos de cuero Florsheim sin medias, rolex y camisa hawaiana (típico, como queriendo imitar a los gringos), su casa estaba repleta con obras de buenos artistas, su garaje ostentaba autos clásicos en perfecto estado, había una piscina con calefacción y una canchita de tenis, muy humilde el tipo ¿verdad?.

La hija de este miserable ladrón encontró en Alvaro la tabla de salvación para su vida, el liberalismo Guayaco aparentemente la prendó a primera vista (bien dicen que las serranas son calzón flojo para nosotros), entre lágrimas le contó a mi amigo como a su padre le encataba el Cognac y borracho golpeaba a su madre que envuelta en llantos solo podía gritar mientras se aferraba a un rosario en medio de catecismos y estatuas de santos.

El día de la despedida de Alvaro coincidió con una reunión familiar en la casa de los anfitriones, ella se le declaró un poco pasada en tragos y mi pana que no es ningún gil no desaprovechó la oportunidad, la historia terminó como Dios manda en una perra culiza (tres platos incluidos) que le pegó en su propio cuarto al lado de sus adorables peluches y sus calzonarias rosadas (no era fea la longa).

Han pasado los años, Alvaro aun hoy en día la sigue viendo, ella ya se casó con otro longo tan sucio y piojoso como ella pero de repente se ven en algún viaje de negocios, en tono de burla y con un cinismo muy Guayaco Alvaro dice que el hijo de ella es igualito a el y no se imagina porque...

Ahí fue cuando yo realmente me cabrié y como todo buen Guayaco que no deja espacio para el misterio, las evangelizaciones astutas, las metáforas ni las parábolas engañosas, le dije muy claramente:

"¿Como es posible que hayas mezclado nuestra sangre con la de esa longa sucia?, a ti debería darte verguenza contar esa historia y si la cuentas al menos hazlo sin ese horrible final".

Entre risas Mario me contó hace poco, que un buen día Alvaro tuvo que contar la misma historia una vez mas en su presencia al tocar el tema del centralismo y desde esa vez y de allí en adelante ya nunca mas volvió a contar aquel macabro y triste final...

PD: No me responsabilizo por las pesadillas que Ustedes puedan tener en la madrugada luego de leer esta escabrosa historia donde para nuestra desgracia la sangre Guayaquileña se mezcló con la de esa maldita gentuza...

Dedicado a Mario y a Alvaro (grandes Guayaquileños).

Fragmentos de filosofía pesismista

2010-04-13T12:51:00.008-05:00

Cuando leí detenidamente al viejo Schopenhauer
su descontento, bajo un lirismo repleto de pesimismo
y de exhortaciones filosóficas de una vida vacía, errática y sin sentido,
y su estremecedora certeza inflamó mi pecho
de odio fatídico no suceptibles a cambios.

Vivir significa ver como la lluvia de la desolación
desmorona nuestros días bajo brumas de dolor y pesadez;
el germen fructífero de felicidad no es mas
que el sangriento oleaje inadvertido
que nos atormenta por un gran lapso de tiempo.

Vivir en este mundo inhóspito
es estar atado al brazo fatal y asfixiante de la realidad,
y acudir en dicho estado de divagación existencial,
con los ojos devorados de ira y pesadumbre,
hacia el diáfano cielo sin encontrar la luz en el camino
y culpamos de nuestras carencias al dios de la supuesta creación.

Oh filósofo incendiario que no ve otro camino
que el rayo profundo del devenir
que ahuyenta y desvanece las ganas de seguir luchando
en esta fatua realidad llamada mundo,
y luego ensordecido por este horrendo trueno de desesperación
proclamo a la existencia y al ser en una nada palpable.
Debo partir en breve y recorrer el oscurísimo beso punzante
de la infelicidad que se inflama en drama
convirtiéndolo todo en una terrible amenaza
de amargura y contradiccion de la vida.
Es el fin de tocar la lira de sutil dulzura,
que quebrantada por las leyes de la imperfección e indiferencia
han traído el desporvenir y la enfermedad del ser y la cultura.

Por:

Roberto Federico Novoa Olvera

Sentimiento de tragedia

Resistiré

2010-04-09T07:25:00.000-05:00

Cuando pierda todas las partidas
Cuando duerma con la soledad
Cuando se me cierren las salidas
Y la noche no me deje en paz

Cuando sienta miedo del silencio
Cuando cueste mantenerse en pie
Cuando se revelen los recuerdos
Y me pongan contra la pared

Resistiré erguido frente a todo
Me volveré de hierro para endurecer la piel
Y aunque los vientos de la vida soplen fuerte
Soy como el junco que se dobla pero siempre
Sigue en pie

Resistiré
para seguir viviendo
Soportare los golpes
Y jamás me rendiré
Y aunque los sueños
se me rompan en pedazos
Resistiré

Cuando el mundo pierda toda magia
Cuando mi enemigo sea yo
Cuando me apuñale la nostalgia
Y no conozca ni mi voz

Cuando me amenace la locura
Cuando mi moneda salga cruz
Cuando el diablo pase la factura
O sí alguna vez me faltas tú

Resistiré erguido frente a todo
Me volveré de hierro para endurecer la piel
Y aunque los vientos de la vida soplen fuerte
Soy como el junco que se dobla pero siempre
Sigue en pie

Resistiré
para seguir viviendo
Soportare los golpes
Y jamás me rendiré
Y aunque los sueños
se me rompan en pedazos
Resistiré

(Letra de La Calva y Toro)

Los caminos de la existencia

2010-04-05T15:42:00.003-05:00

Solo, abatido y miserable,
con la llama de la noche temblando
en mi acabado palacio llamado soledad sin descanso
De todos los infinitos cuestionamientos
que nacen en mi mente nublada
por las azucenas de la perturbación;
existe uno que no contempla razón alguna,
y me persigue, enfurecida y sembrando un tunel de silencio
que avanza forjando en mi la hoguera de la decepción.
¿Por qué no puedo salir cautelosamente de este sitio lóbrego
que sitúa a mi alma a una vida errante y solitaria?
Salí de un terrible naufragio de dos años de duración
y ahora nuevamente mi existencia tiembla ,
sacudida por los designios de la fatalidad.
No tengo convicción alguna de mi vida;
ha sido una inmensa herida que no termina de cicatrizar
y que ha deambulado mi espíritu en penumbras
y no le he podido erradicar con sapiencia.
¡Oh dolor, circunstancia adversa!

Morimos sin tener una idea clara de lo que significa vivir.
¿ Vivir acaso tiene alguna significación
sustancial para el ser humano?
He ahí la eterna pregunta que abate la vida
y lo sumerge al hombre en una manigua de oscuras visiones
de una existencia sin propósito alguno.
La enfermedad está presente,
la naturaleza no tiene piedad con el mundo,
y la muerte es el único camino previsto para nosotros.

Por:

Roberto Federico Novoa Olvera

Sentimiento de tragedia

La fria espera

2010-03-29T18:11:00.003-05:00

Mi alma ahora contempla lleno de temor y dudas
el valle infinito del horizonte distante,
que nubla y estremece mis emociones.
Vaga en mi corazón un hondísimo sentimiento de clamor hacia ti,
y preparo mi cuerpo taciturno y desfalleciente
en la antesala del sueño nocturno,
en el silencioso suspiro que engendra el extraño recuerdo
en el prodigioso reino de felices horas ya inexistentes
¡Oh, mi dulce Manuela ausente,
bella diosa de narraciones anhelantes!
Grito su nombre hacia el infinito
y no viene ella a mi clamor en desespero,
un gran pedazo de mi existencia la espera
en las orillas de la cumbre escalada.
Se calla el inquietante recuerdo por unos segundos
y lágrimas caen al escuchar el silencio de la nada
que gobierna mis días desde
que sus fieles manos no están aquí;
ya mi vida se queda envenenada malignamente.
Hoy pensé que seria un día de paz;
la fiereza de mi angustia y mi intranquilidad
están acechándome con sus cantos de oro;
tu voz ha desaparecido en el camino del olvido inevitable,
ya este espanto doloroso
hace que me retire al exilio ciego y arrollador
que crece , me ataca,me llena de dolor
y me llena de un incesante y último clamor
¿Donde está Manuela de mi vida?

Por:

Roberto Federico Novoa Olvera

Lamento Existencial

La esencia de Dios

2010-03-29T03:23:00.004-05:00

Ella está embarazada
De mí, de mis palabras
Pero no de mi cuerpo
Ese niño no tiene alma
Morirá antes de nacer

Creyó que yo la tenía
Me la quiso robar
Un nuevo cuerpo
Una nueva vida
Nueva familia
Nuevas mentiras

Ahora se lamenta
Lo vio muerto en sus manos
Salió antes de tiempo
Sus piernas ensangrentadas
Manchada quedo su vida
Un color rojo tiñó sus senos

¿Por qué creíste que te amaba?
Te embarazaste de mi alma
Pero del cuerpo de otro
Jamás la toqué, Dios es mi testigo

Y es que así nos dividen
Un padre da el cuerpo
Otro el alma, la vida
Un niño nunca llegará a su padre
Su padre estará dividido
Su madre se enamoró de dos
Su mente estaba dividida

¿Crees que conoces a tu padre?
Tu alma no le pertenece
Hay alguien más que nunca conocerás
Porque ella no lo permitirá
Alguien más que sufrió por ti
Y que murió para que nazcas

No seas tonto, no es Cristo
Es uno más en sacrificio
Por ego, por gloria de ellas
Los sacrificios no han acabado
Modernos Cristos aparecen
Tontos útiles reaparecen

¿Qué sentiste al ver a tu hijo morir?
Lo siento, era él o yo
Tú lo mataste, con tus mentiras
De ante mano vi tus tonterías
Amor dijo mi boca
Sin imaginar las consecuencias

Fue un experimento
Uno más de los míos
Uno más de tantos
Dije amor y mentí
Sabía que me usarías
Pero no como lo harías

La vida de un inocente
No es ni será mi experimento
Te embarazaste de una mentira
La que necesitabas para encerrar
A quien amabas en verdad

Fue varón, fue varón
Rojo sangre su cuerpecito
En un taxi, en la avenida
Mientras ibas al hospital
Brotó sin vida, sin ser
Era la mía la que debía estar

Sin saber porque
Su muerte llegó por ti
Intentaste matarte
Ante los carros botarte
El no regresará
Perdiste, no volverá

Y que quede de experiencia
Que enamorando a uno
No conseguirán a otro
Morirán mas inocentes
Por culpa del amor

Estaba muriendo yo una vez más
Por una más de mis mentiras
Uno más de mis experimentos
Intentando descubrir, la esencia de Dios
Y si te toca pasar por lo mismo
Entenderás y sabrás lo que digo
Con el amor no se juega
A menos que seas jugador
Muy pocos sobreviven
Y ella está a punto de morir...

Víctor Antonio Vizcaíno Luzuriaga

Confesiones de un suicida

2010-03-15T14:51:00.006-05:00

Me lanzo con furor insano
a escuchar a el mas triste de los hombres
y ver como cada parte de su ser muere
en un parpadeo de temprana amargura.
Vaga sin destino fijo la sombra depredadora
que aparece insistentemente al anochecer,
y con placer inmundo deposita palabras destrozadoras
que socavan huellas en la prisión de mi memoria perturbada.
Explosión salvaje de locura y terror,
devorado injustamente por la desolada
y pálida brisa de susurros sangrientos que oigo por doquier
y que violentamente atacan en contra mi
con su corpulenta espada los agrietados vacíos de mi existencia.
Me precipito vacilante sobre el valle oscuro del suicidio,
con el desnudo pecho lloroso que se inflama
siempre repetidamente por la infelicidad angustiante que viven en mi.
¡Confundido por ti extensa sombra enigmática
que deseas fervientemente que me arranque la vida!
Pasas sobre mi a paso lento
con ira malsana desatas desesperación
y evocacion de los sucesos mas profundos y distantes,
te miro con soberbia osamenta perdida
y pido que te alejes de una buena vez al anochecer muriente,
pero creces sin igual al encender con manos lastímeras
la triste depresión psicótica que me acompaña muy de cerca
y que le quita fuerzas a mi vida

..2..

Hoy llega el momento insano y fatídico
en que escribo con sangre la historia de mi vida,
pronunciando a viva voz el grito desgarrador
que recorre los umbrales de mis pensamientos siniestros.
Vivo en el llanto deprimente que parte miserablemente a mi existencia
y qu siembran el perfume de la venganza contra mi mismo.
Corro aferrado, confundido y desfalleciente
a la firme convicción de coger el arma infalible del aniquilamiento
que acabará con mi tormento espantoso
que angustia miserablemente a mi carne baldía,
y amanecer con los ojos cerrados eternamente,
silencioso, dirigiéndome sin luz y sin vida
volando mi alma ya por los senderos de la muerte desconocida,
y convertirme desde ese angustioso momento,
en el hijo de las ardientes tinieblas,
y aquellas imágines terribles del tormento de la vida
desaparecen por siempre.
Vaga en mi el ángel bello y caído que me llevará
al horizonte de la oscuridad definitiva,
ya que me he dado cuenta
de que represento en este mundo,
un misero hijo de una trágico e infausta enfermedad,
en el cual las fuerzas y la felicidad han partido ya para mi,
confundiéndome entre la perturbación dividida de mis sentidos,
y que hunden a mi alma en la nada evidente.
Hoy el horror y el llanto de mi familia
correrá entre las paredes de esta sombría y fría habitación,
y mi alma consumida por la pena y la catástrofe arderá,
cuando levante mi nombre en la inmensidad de lo eterno.
Surge entonces con esta calamidad,
la confesión de un suicida
que busca en esta noche delirante y sin sentido triste,
acabar de una buena vez con su sufrimiento.
ME VOY A SUICIDAR...

Por:

Roberto Federico Novoa Olvera

Lamento Existencial

Nostalgia silenciosa

2010-03-15T12:22:00.004-05:00

Ahora la vida me resulta indefinible,larga y extraña,
la tierra en contornos pálidos, no es verdadera,
y las estrellas de la noche han perdido su brillantez,
en la inmensidad que representa
la afligida mirada hacia lo último.
El hombre junto con todos sus pensamientos
no es más que una existencia en profunda
y horrenda tensión duradera.
Analizando los recónditos momentos de inquietud
me doy cuenta de que todo ha sido un falso paraiso
y que el tiempo ha convertido mi dicha
en la hoguera del llanto palideciente;
y momentáneo ha sido el placer
que me ha generado el eterno suspiro de tranquilidad.
El mundo me ha engañado,
y el espacio perdido de ruta incierta
atónito deja a mi existencia,
y con mirada inflexible me angustio y temo ferozmente
ante el creciente dolor ajeno que nunca me lo esperaba.
Quiero dormir eternamente en los lazos funestos
que tejen los dioses del Tártaro,
y pido que mi fatal melancolía que me perturba
se distancie para siempre de mi;
más ahora, solo inundan en mi vida las campanadas
del valle de rosas nocturnas y heridas
y en únicas palabras persigo las llamas de la nostalgia.
El olvido me lleva a la inquietante soledad del silencio
dejándolo todo en escombros y nada más.
¡Solitario!

Por:

Roberto Federico Novoa Olvera

Lamento Existencial

Hoc est ridiculum, hoc est absurdum

2010-03-15T11:36:00.005-05:00

He demostrado en algunas crudas lìneas
como la vida se nos ha presentado continuamente,
y como hemos caminado así a paso incierto,
junto con la desacreditada miseria
que nos lleva al màximo punto de expresiòn
de nustra historia indeseable.
El caluroso y deprimente invierno
que nos lleva a la frondosa llamarada del escepticismo,
nos hace cada vez dudar de las ideales filosóficos
de la talla de Hegel y su escuela de derecha,
al emprender juicios referentes a la divinidad de la existencia
y a su vez como un fiel testimonio de manos hacedoras
que nos recogen en tiempos turbulentos.
La vida es una continua y marcada muerte ,
y el ser se encuentra en perpetua comunicaciòn
con la impotencia y la esclavitud de la aflicción,
encerrado en el continente de la debilidad,
marchitándose y sufriendo bruscamente
y su cuerpo es la cárcel de la vida:
Hoc est ridiculum hoc est absurdum.
¿ Tiene algún sentido la existencia,
tras una larga agonía desde el mismo momento
en que vemos por primera vez la luz ?
El mundo sin una gota de perfección
se pudre bajo el contundente diagnóstico
de la cruel imperfección, y yo uno de lo seres que lo habita
se arrastra en una auténtica peregrinación
en la brevedad pasajera de la vida.
He aquí el núcleo central de la terrible verdad
que nos ahoga en el mar de la existencia
y que ahora estoy poniendo una vez mas a prueba.

Por:

Roberto Federico Novoa Olvera

Sentimiento de tragedia

Letanías de locura delirante

2010-03-12T12:20:00.007-05:00

El alma desolada sobre senderos delirantes,
embargada de voces que aturden a mi razón en acecho tenebroso,
e inquiriendo cada palmo de mis jardines que todo lo temen,
en expresiones de locura, de impaciencia y desesperación constante,
caen como un tormento a ráfagas, hasta el abismo profundo de mi ser
para alterar así mi razón y mi flaqueza humana desfalleciente.
Caminante entre el fuego crónico y utópica,
habito las laderas de la tierra maldita y que jamas han existido,
y conviven en mis ojos las sombras y fantasmas,
que vigilan sigilosos mis angustiadas noches;
y postrado ante el frío dolor de un cielo triste y gris,
me pierdo entre las inmundicias del planeta;
y la desventura de la locura me mira con ojos violentos e inacabables,
y goza cruelmente al abrir las heridas
de mi corazón debilitado en amargura y crisis existencial.
Las penas consumen todas las esferas de mi vida
y con mi sonrisa deshecha en el silencio de mi habitación,
hago este poema perdido entre lineas divididas,
y la horda despiadada me persigue aceleradamente,
en su negro cortejo de soberbia perturbación,
al límite de entorpecer mi lucidez,
y con esta falsa realidad vago así en el precipicio de la locura.
¡Dios, protégeme del brazo rugiente del suicidio!
Se estrecha el camino bienaventurado
y me recubren las fuerzas injustas en una explosión de salvaje violencia…
¿Qué es aquello que veo a lo lejos?
¡Oh, manantial fúnebre de sombras siniestras
que acercándose en nubes espesas
viertes los dados de la vida que juegan infernalmente contra mí!
¡Infeliz de mí!

Por:

Roberto Federico Novoa Olvera

Lamento Existencial

Esto es voluntario

2010-03-09T01:05:00.005-05:00

Quizá si no supiera
Las leyes de la vida
Sin culpa, quizá demente
Entonces, seria inocente
Del daño que realizo

Pero se bien lo que hago
Y estoy muy consciente
De las leyes en la mente
Daño que das, recibes
Nunca escapas de la ley
Escuchen... esto es voluntario

¿Y que mas puedo hacer?
Ser el chivo expiatorio
Lo he hecho siempre
Antes me fue impuesto
Hoy es voluntario

Transmito odio, lo se
Soy el cátodo, el ánodo
El metal, el transmisor
El síntoma viaja
Habla a través de mí

[...]

"Lo que das... recibes"

[...]

Es el síntoma ¿lo ven?
Se expresa, habla, grita
Quiere salir, está preso
Es su cárcel, es la mía
Juntos queremos volver

A aquel lugar donde nació
Donde de la nada apareció
Busca su camino, yo el mío
El síntoma está aquí
Y habla a través de mí

Odio que das recibes
Ten control sobre ti
Controla tu mente
Controla tus palabras
Controla tus acciones
Señores… esto es voluntario

Maldiciones y demonios
Escúchalos y muere
El veneno que necesitas
Está aquí para ti
Bébelo y disfruta
Aliméntate de mí

Pero alguien tiene que hacerlo
¿Y quien con mas experiencia?
Vencer donde perdió la ciencia
Es mi herencia, es mi herencia
Padre, sigo tus pasos…
Amigos… ¡esto es voluntario!.

Víctor Antonio Vizcaíno Luzuriaga

La ùltima vez.

2010-03-03T14:38:00.006-05:00

Hoy que es la ultima vez
en esta memorable noche de sosiego
que encierra la fàbula final,
me gustaría abrazarte fielmente
y dormirme junto a tu pecho de azulados colores
y saber que nunca te iras de mi lado.
Hoy que es la ùltima vez
medito largamente con impasible actitud
sobrecogido por los estallidos de tus besos
que recorrieron mi cuerpo sediento,
y tu perfume recordado
calma los ojos doloridos en llanto
y desvelo en pálidos jardines.
Hoy que es la ùltima vez
y te nombro para matar
la pena triste que embarga a mi vida,
huyes como en sueño afligido
y herirme así en instantes que nunca olvidarè.
Hoy que la ùltima vez
que seguimos en la senda de la angustia y la felicidad,
escribo esta poesía gris en el hondo abismo y flébil
que se seca como un desierto solitario sin pasiones.
Hoy que es a última vez
que soñamos en las ofrendas ante el altar del todopoderoso
me lanzo desesperado a los brazos del remormiento
y pido que tu comparsa melodiosa
siga cultivando frutos en mi humilde morada
y tu, mi esfinge desconocida,
solo deseas partir hacia el ocaso del infinito.
Hoy que es la última vez
déjame decirte que te sigo llevando en mis pensamientos
mas tu extiendes tus alas y exclamas ante de marcharte
¡Addio amore mio!

Por:

Roberto Federico Novoa Olvera

Lamento Existencial